Samuel Beckett (Automobile)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son klaxon. Assez large pour permettre de crever en vain. Assez restreint pour que toute station-service soit vaine. C'est l'intérieur d'un accrochage lent ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la dépanneuse. Manoeuvre. Sa voiture. Son pare-brise. Sa bifurcation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'essence totale émettaient chacun sa passagère. Le ventilateur qui l'agite. Il se cabre de loin en loin tel un trafic sur sa fin. Tous se renversent alors. Leur allume-cigares va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout pétarade.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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